Lo que nace cuando cae la tarde

Fatiga vértigos, 
piel sobre hueso, el eco
del sermón mendigo
buscando su nombre.

La palabra, el rumor 
de la palabra, perdida,
a pesar de pronunciarla,

alimenta sus vísceras,

seca las uvas de cansancio,

espera su turno
con ojos elevados
soñando con peces.

Lo único que, 

tal vez.